A flor murcha, da janela, pode ver o cristo.
Faltou água e sol.
Se não fosse murcha não existiria. Precisou perder cor para ganhar vida.
Ganhou então a imortalidade numa pasta dentro duma pasta.
É na noite fresca que começa o fim da história.
E nos sons em atrito do asfalto.
No silêncio lá em cima soa a melodia das pétalas por entre os vidros surdos das paredes cinza.
Única e só e triste e arte.
Morreu planta, nasceu linda para o mundo apreciar.
E o cristo, rijo, da montanha, pode ver a flor.
Nenhum comentário:
Postar um comentário